(...)yo solía jugar un juego conmigo mismo un juego llamado isla desierta, y mientras estaba tirado en la cárcel, en la clase de arte o caminando hacia la ventanilla de diez dólares en las carreras, me preguntaba, Bukowski, si tú estuvieras en una isla desierta, tú solo, y nunca ser encontrado excepto por pájarros y gusanos, ¿tomarías una vara y rascarías palabras sobre la arena? Yo tenía que decir no, y por un rato esto resolvía un montón de cosas, y me dejaba seguir adelante y hacer un montón de cosas que yo no quería hacer, y me alejaba de la máquina de escribir y me ponía en el pabellón de caridad del hospital municipal, la sangre corriendo fuera de mis oídos, de mi boca y de mi culo, y ellos ahí esperando a que yo muriese, pero nada pasaba. Y cuado salía me preguntaba otra vez, Bukowsky, si estuviertas en una isla desierta y etc; y sabes pienso que era que la sangre había abandonado mi cerebro, o algo, y yo decía ,sí, sí, yo tomaría una vara y rascaría palabras sobre la arena. Bueno, esto solucionaba un montón de cosas porque me permitía seguir adelante y hacer las cosas, todas las cosas que no quería hacer, y me dejaba tener la máquina de escribir también; y desde que ellos me dijeron que un
trago más me mataría, ahora le he bajado a dos galones de cerveza al día.
Pero la escritura, por supuesto. cómo el matrimonio, la caída de la nieve o las
llantas de los autos, no siempre perdura. Tú puedes ir a la cama el miércoles en
la noche siendo un escritor y despertar el jueves por la mañana y ser otra cosa totalmente diferente. O puedes irte a la cama el miércoles por la noche siendo un plomero y despertar el jueves por la mañana siendo un escritor. Éste es el mejor tipo de escritores… Muchos de ellos mueren. claro. por sus arduos intentos; o por otro lado, porque se vuelven famosos y todo lo que escriben es publicado y ya no tienen que buscar más. La muerte tiene muchas avenidas. y si a pesar de todo tú dices que mi material te gusta, quiero que sepas que si se vuelve rotó, no será porque trate demasiado duro o muy poco, sera porque me quedado, o sin cervezas o sin sangre.
Para lo que sirva, puedo permitirme esperar: Tengo mi vara y tengo mi arena..
Carta A Jon Webb, 4 de Septiembre de 1962.
en una carta de Charles Bukowski
en una carta de Charles Bukowski
2 comments:
Dónde están la vara y la arena...sobre que cosas, bajo que nostalgias y perdidas en cuántas falsas soluciones. Siempre mirando los detalles, vistiéndolos de agudezas y dejándolos marchar.
Hilos plateados en la reseca tierra cuando has tenido la oportunidad de alimentar y hacer florecer cualquier desierto, si no confundieras, no deshicieras caminos de díficil tránsito. Caminando nostalgias y olvidos y pasado para después hacer que cosas, tú en la inmensidad de la nada de las historias pasadas y las no futuras es olvidar lo que realmente importa la vida y que aunque la vida sin amor es algo más que una frase, es un esfuerzo, es el aprendizaje, es la humildad y los miedos en su sitio. Qué es lo que extrañas realmente. Ah la pereza en bellas palabras es decadencia, vivir en esa nebulosa de los prohibidos, de los marginados que seguro no hablaron demasiado de sí mismos, pero no hicieron demasiado por aquello de lo que hablaban y pedían.
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